“Ela tem que aprender”, disse sua filha, lutando sem sucesso com os três anos de idade e fúria. “É o dia do Charlie, não dela.” A criança deslizou dos braços da sua mãe  para o tórrido pátio. “Venha pro vovô”, disse Bill, mas a expressão em seu rosto de menina dizia que odiava o mundo inteiro e todos nele. Ele não deu importancia, enquanto ela escalava a sua cadeira de rodas. Era uma bela manhã de domingo de agosto, os homens se sentavam em círculos, com latas na mão e as pernas abertas, falando alto e rindo.  Então como um soco ela sentou no colo dele e deu uma risadinha, mostrando os pequenos dentes brancos, até que lembrou que deveria estar triste. A criança, de joelhos em cima do colo de Bill – uma delicada manobra sobre o par de pernas ossudas e cobertas - passou a resmungar:  ”Não é justo. Porque é que tenho de esperar para o meu aniversário e Charlie não?” Bill passava a mão em seus cachinhos de cabelo enquanto ouvia.  ”É ruim quando não é o seu aniversário, não é?”, disse. Ela colocou a mão no bolso de seu casaco e tirou uma maçã. “Eu quero isso”, disse ela. Bill cortou a pele brilhante com seu canivete, e lentamente girava tanto maçã e a lâmina em perfeita sincronia. Ela observava aqueles movimentos, dando exclamações de admiração para a casca enrolada . “Eu seguro pra você, vô”, disse ela solenemente, e punha as duas mãos para pegar a suculenta e espiral cobra. Ela enrolou a casca do punho ao cotovelo e, em seguida, fixou o olhar no seu antebraço para admirá-lo. “Vou mostrar o meu bracelete ao Charlie”, disse ela.

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